Теперь мне двадцать. Я не гениальный писатель и даже не доктор чего бы то ни было. И пока жива. Меня волнует не предсказуемое отсутствие реализации вышеперечисленных амбиций. Бог с ними, в пять я хотела быть Люси Певенси, летающей вместе с Питером Пеном над Широм. Тоже не сложилось. Не страшно. Меня волнует другое.
Всю свою сознательную жизнь я была Девочкой, Подающей Большие Надежды. Я была Милым Ребенком, Из Которого Что-то Вырастет. Я была потенциалом.
И вот теперь, боюсь повториться, мне двадцать. Из меня уже ничего не вырастет. Я уже ничего не подаю. Вот она я, финальная версия. И как-то это странно и печально.
Далее следует эгоцентричное перечисление фактов о себе любимой и попытка сделать выводы. Как-то так
Из всех амбиций осталось только желание быть достойным человеком.
А вообще, это все вздор, абсурд и ерунда. И self-pity. Ну просто исполинские запасы self-pity.